Контакте №5 (53) Октябрь 2004
По долгу забытых долгов…
«…Здесь компасы врут,
Здесь нервы внакрут,
Кругом непростая земля.
Солдаты России брошены тут
И минные живы поля…»
А.Сухановский
Июль. Палящее солнце стремится к зениту. Даром что северные широты. Хоть бы небольшую тень сюда. Пот застилает глаза. А эти в машинах проносятся мимо, хоть остановились бы, что ли, посмотрели, что я здесь копаю. Неужто не интересно? Ведь видят же надпись - «Невский Пятачок 1941-1944 гг.»!
Эх, сейчас бы с разбегу да в холодную Неву, смыть с себя пот, грязь
и усталость. Освежить тело и мысли, успокоить саднящие мозоли.
Там песочек, пляж, чем, спрашивается, хуже Сочи? А потом подремать
на
травушке, устроив голову на чьем-либо дружеском плече, а приятная
истома растекалась бы по телу. Да хотя бы попить! Интересно, а
может во фляжке есть еще хоть капля влаги? А солнце печет, ох
печет, чую,
плечи обгорят все-таки.
Замах, лопата в землю, выкинуть. Еще, еще раз. Главное - нельзя
«дуреть», а то начнешь работать как автомат, пройдешься по этому
кабелю правительственной
связи как экскаватор, и его перерубишь, даже не заметишь! А еще
хуже, что можно пропустить самую ценную находку - смертный медальон.
Взмах, взмах - лопата входит в каком-то сантиметре от пересыпанной
песком ноги. Э-э, так нельзя. Потише маши лопатой.
Стоп! Вот оно! Есть контакт! Большая лопата летит в сторону,
в руках обыкновенная саперная, маленький и надежный друг.
Аккуратно, сантиметр
за сантиметром снимается земля с останков. Определенно, у
командира чутьё, говорил же он мне, здесь бойцы будут! Что там
я говорил
про усталость? Нет уж, нет уж, отсюда я не уйду, пока работу
не
закончу.
Меня сюда, что, кто-то звал? Только если совесть. Так что
копаем до последнего.
Руки перебирают каждую пядь земли, она проходит сквозь пальцы,
нельзя упустить ни малейшую косточку! Господи, что же здесь
творилось! Какая
каша костей, ремней, противогазов. Вот и гильзы - стрелянные,
он пал в бою.
Руки задерживаются на каком-то сучке, откинуть его в сторону,
чтоб не мешал. Но пальцы машинально задерживаются на
нем. Да это же
пластик…!!! Быстрее очистить его, и глазам открывается
заветный медальон, покрытый
ржавчиной с одной стороны, от лежащего рядом металла.
Нет, я не верю, мой первый медальон!!!
Руки и ноги делают все сами, как будто тело живет от
мысли своей отдельной жизнью. Ноги свешиваются в соседний
раскоп,
где копают
ребята из Сыктывкара. На черном от загара и грязи лице
светятся только глаза и зубы. Улыбка скользит на губах.
А тем временем
на меня устремляются
усталые вопросительные взгляды, которые тут же спускаются
к зажатой в кулак подрагивающей ладони, где и замирают.
Немой вопрос висит
в воздухе.
Ладонь медленно разжимается, кажется, мир сейчас лопнет
и разлетится на части. Чей-то радостный возглас нарушает
тревожную
тишину.
Надо проверить: пустой или нет? Дрожащая рука устремляется
к крышке.
«Стой! - останавливает чей-то голос, - а вдруг он
сухой? С твоими руками
нельзя, повредить можно». «Правильно мыслишь, «Сержант».
Ты спокоен, вот ты и крути крышку. Как же медленно
ты это делаешь!
ЕСТЬ!!!
Вкладыш!!!»
Наш бивуак. Поздний вечер, благо стоят белые ночи,
и, видно как днем. Наготове все фотоаппараты, чтоб
запечатлеть
этот
волнующий
момент.
Давай же, командир, не томи. И так нервы уже не
к черту. Вкладыш выпадает на руку: «Как медленно ты
его разворачиваешь!
Ладно,
не буду тебя торопить, а то еще… ну мало ли что».
Осторожно иголками разворачивается маленький листок
бумаги…
Нет, неужто пуст! Взгляды устремляются к вкладышу:
заполнен, но карандашом, ну, компьютерная техника,
не подкачай
теперь!
Конец августа. Казань встречает радужными красками,
замерев в предчувствии Дня города. Праздник,
но его тут же дополняют:
есть,
прочитан твой
медальон. Не подкачали специалисты из Вологды.
Красноармеец Мисюряев Василий Степанович, 1919
г.р., уроженец Пензенской области, Вадинский
р-н, д.Аксеновка,
жил в Москве,
на Поклонной
горе в бараке № 2 и призывался Киевским РВК
г.Москвы.
Как выяснил командир (через Архив Министерства
Обороны), Василий Степанович был кадровым
военным и ушел в
армию еще в 1939 году.
К сожалению, не удалось установить его
номер части, известно только, что он пропал без
вести весной
1942 года.
Сентябрь. Из Питера приходят радостные
вести - нашлись родственники погибшего
в Пензенской
области,
в городе
Нижний Ломов.
Октябрь. Глаза жадно пожирают строчки
письма: «Брат бабушки, пропал без вести.
Спасибо
вам. Жаль, бабушка
и мать не
дожили до этого
времени. Она брата ждала до конца.
Расскажите мне все, что можете о нем, я
хочу, чтоб память о нем жила в нашей
семье. Чтоб он не был забытым. На следующий
год
постараемся приехать, поклониться
на его могиле».
Ночь. Тревожные аккорды гитары врываются
в сердце - наши поисковые песни.
А душа поет, еще до конца
не
осознав
произошедшие за
послед- ние месяцы события. Сегодня
буду спать
сном праведника. Надо
же, был человек, и пропал. А сейчас
снова появился, как будто вновь
родился. И имя его появится на граните
стелы воинского мемориала «Невский
Пятачок». Еще одна семья обрела своего
героя, пусть земля будет ему пухом,
а мы снова вернемся
туда
за его товарищами.
Рытенков Алексей.
Горжусь и верю.
Поисковый сезон 2004 года.
О роли ветеранских организаций
в повышении уровня нравственно-патриотического
воспитания детей и молодежи.
Не пришел солдат с фронта...
По долгу забытых долгов...
Победа в Великой Отечественной войне не ушла
в прошлое.
IV фестиваль поисковых отрядов.
Летопись нашей истории.
Во мне тяжелой ношей - память павших...
Ф.К. Арзамасов.
